Kreuz

Aunque parezca mentira, hoy es fiesta

De la misma manera que comienzan y transcurren las viejas sitcom norteamericanas, alegría y sofá al canto. Mientras que un símil de borrasca azota las calles, hago perder las zapatillas por el rincón más desconocido de la casa, con el fin de justificar mi estado de ánimo. El cansancio no entiende de pensamientos y le doy a mi propio interruptor, para que me vuelva un poco más inútil y me apague de una vez por todas. Salgo del mundo por la puerta grande y me adentro en el paraíso. No trato de emborracharme con pacharán, no. Sólo quiero pasármelo bien un poco, olvidándome de las burradas bilbaínas y repitiendo aquello de "mamá quiero ser Jack White". Ni quiero sol, ni quiero playa, ni Pamela ni Olaia. Con un poco de paz me basta. Fiesta.

Dalí

Pan panpanpan papa pa

Creo que olvidé el pan dentro del microhondas. Así olía ha quemado por el pasillo del impoluto piso. Pude ver como salía el humo por las esquinas y ennegrecía el ambiente. "La he liado parda". Al ritmo de Grace Jones y con la pelota en otra galaxia, cogí el chamuscado trozo de pan y lo puse de reposo post-irritación en el fregadero. El maldito clima de la cocina tardó horas en despejarse. Ni que fuesen nosecuantas-mil hectáreas de bosque de Ciudad Real profunda. Esta es la historia de un humilde trozo de pan que no sólo sabe hacer daño atrancando vías respiratorias ajenas.

döner: algo que gira

Ya me lo dijeron

Este país necesita una dictadura. Pide a gritos una guerra. Tanta dislexia y desinterés están haciendo de mí un monstruo de las galletas que tiene su sofá como hábitat natural. Me están cebando a grandes dosis de absurdez y tontería. Me pica mucho y no me rasco. No reacciono a tanto cambio repentino, a tanto murmullo, a las luces, a la paredes pintadas de pantalla, a la rapidez de las cosas, al tiempo que come el lobo a gigantescos bocados. Los marineros de la antigua flota de la Unión Soviética volverán. Volverán a por sus tetrabriks de vino barato. Llámame pesimista pero no me negarás que este es un país para viejos.

Hardcore

Transiciones fugaces

1 + 1/2 de café y un sorbito de tequila para darle vida al cuerpo. Con los ojos como platos y paralizado desde que todo dejó de ser intenso y se volvió inútil. Conviene, de vez en cuando, volver a ver las caras que en aquél entonces las teníamos como "de siempre", simplemente para que ellos también opinen de la tuya con el mismo pseudónimo.

Me paré un segundo a ver como gritaba el mar entre los altos paredes que intentan ocultarla de mi vista. En septiembre parece que tiende a enfadarse. En octubre ni la miro. Las casas mantienen los pies en su sitio, la relación perro/dueño sigue siendo nefasta y las nubes funcionan como un paraguas enorme que nos protege de algún que otro rayo y su estruendo.

Y me acuerdo de todo esto en un triste desayuno, lejos de donde parece que me encuentro. Los oídos a rebosar de voces radiofónicas y la mente en falta de una sincera nostalgia.